ARMAZÉM KID GÉO: III

OS ESPETÁCULOS

Quando a minha barba

cresceu pela primeira vez

disse à minha mãe

que o sertão ia virar mar;

e o mar virar sertão.

Quando a minha barba

cresceu pela segunda vez

disse ao meu pai

que não sabia responder

às perguntas que ele fazia.

Quando a minha barba

cresceu pela terceira vez

não disse nada a ninguém.

Em movimento de rebelião

sujei de sangue terras e mãos.

Quando se findaram os espetáculos

a sinfonia do tempo me arrastou ao camarim.

Fiquei entrecruzado, riso e lágrima, simultâneas emoções.

Eu de vasto peito, despido do meu rosto e vestido de mim.

CONTRA-ARGUMENTO

Nada desejo falar.

Acabo ao céu dizendo.

Digo tanto do vermelho.

Acabo de me pintar de azul.

A vontade é ir embora.

Acabo por anos ficando.

Posso dizer não à caneta.

Acabo de me exprimir por escrito.

Tudo leva a crer que bebo água.

Acabo me impregnando de lágrimas.

Nada desejo suplicar.

Acabo no inferno rezando.

Digo tanto do Paquistão.

Acabo indo parar em Cabul.

A vontade é abraço agora.

Acabo no tempo te beijando.

Posso dizer sim ao silêncio.

Acabo de traduzir a voz do grito.

Tudo leva a crer que como terra.

Acabo me ensopando de formigas.

VERDADEIRAMENTE

Quando envelheci

a pele se tornou frouxa,

os cabelos sem pregas e ornatos embranqueceram,

os óculos foram substituídos

e senti uma incrível vontade

de comer quibe, pastel e segunda-feira.

Quando me adaptei

às mudanças do corpo

falei por entre dentes: -Porra!

Na manhã do dia proposto

atravessei a rua do meu alcance

e entrei determinado na Pastelaria Brasileira.

Quando não competi

com as outras vozes e ruídos do ambiente

esperei com paciência ser atendido.

Solicitei dois pastéis de carne,

dois de queijo e três quibes...

-Por favor, tudo para viagem!

Quando retornei

ao meu apartamento os talheres do almoço

estavam desgastados sobre a mesa,

as paredes pareciam perdidas na atualidade

e a tarde... ah, tarde de tantos usos...

entreguei ao mundo inteiro da bagagem.

I CAN NOT GET OUT FROM WITHIN

Eu não posso sair de dentro.

A pia povoada de pratos, lágrimas, talheres.

O chão é cria do abismo laminado.

A parede me prende no triste mundo.

A sensação de tato é a mão na gastura.

O banheiro flutua nos vapores, cadeados, meias.

A parede me prende no triste mundo.

Eu não posso sair de dentro.

O cômodo repleto de roupas, manchas, frios.

A porta criada entrada sem saída.

O mundo me prende na triste parede.

A solidão menstrua sobre a pá de lixo.

O desejo perdeu as fomes mergulhado nas sedes.

O mundo me prende na triste parede.

Eu não posso sair de dentro.

Um avião se move sem asas, sem sons, sem sombras.

O pão cortado com facas plenas de untos dos bolores.

A tristeza me prende na parede do mundo.

O jornal se acumula nos passados das notícias.

O colchão me deita faquir mortificado.

A tristeza me prende na parede do mundo.

Eu não posso sair de dentro.

O LIVRO

Estou de partida da palavra 42

da história contida em 1.136

páginas repartidas por 2.

Uma coisa tipo vazia agenda

tem a ver se na chuva escrevo:

O outro tipo, a coisa, habita a tenda.

Quase naquela noite ou era dia?

Entre o clássico e o new age o amor,

melodia, se me escapasse eu o confessaria.

À vista relâmpagos, trovões, enxurradas, o agora.

Anos e plurais velozes acontecem, passam.

Natureza das asas na cabeça do ir-se embora.

Estou de partida da palavra 43

da história contida em 1.136

páginas repartidas por 3.

PRETÉRITO IMPERFEITO QUERER DO INDICATIVO

Queria que as águas, calor, logo transbordassem.

Os ventos as sedes da boca sem tardanças entendessem

quando as campainhas em seguida tocassem:

os morangos também desejarão os chocolates da sorveteria.

Queria demonstrar a idade.

Atirar o pau no gato do berro que o gato deu.

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10... E as letras

me achassem escondido na saudade.

Queria sair sem hora para voltar.

Habitar esquinas das orquestras dos bares.

Cruzar cidades, e todos os contos fotografar.

De o tempo trazer o amor do Sol pelos luares.

Queria amanhecer nas minas do horizonte.

Navegar nas correntezas dos rios.

Subir nas montanhas, belezas gerais.

Sobre as nuvens anoitecer nas estrelas da fonte.

Queria viver neste e noutro instante.

Viver sem ter ferido, sem ter morrido.

Morrer assim nascendo, entrelaçando linhas.

Somas das pazes em poema acarinhante.

SINTO MUITO A SUA FALTA

Quando sinto saudades do fim

começo a escrever o desembestar-se danado.

Visto que as saudades são de poesias

caminho espírito num mundo visível.

E ao chegarem as saudades das épocas

viajo de caravelas no rio-mar do tempo.

Ao pegar o trem das saudades das montanhas

deixo as nuvens me cobrirem de trilhos.

Desde que as saudades sejam dos doces

conto os cristais dos açúcares nos lábios dos vãos.

Se as saudades dos corpos são lembranças d'alma

as transparências me revelam nas ausências.

Agora se as saudades forem de ruas e esquinas

entro nas dimensões do Google Earth e espero...

No caso de as saudades me brotarem das belezas

encontro sementes de saudades sem-fim.

TRILHOS

OS BRINCOS

Não escuto no coração

as horas dos relógios

porque inexequíveis

são os sons dos relógios

dentro do nu do tempo

que se veste amiúde apenas

com movimentos constelados

das paixões, amores e apenas.

Quando entro no pulsar

do hotel do quarto branco

vejo a velha senhora em dança

despida do véu branco.

Transparente, pergunta

se eu na espiral passo frio

no leite vermelho, groselha

das pérolas sob o sol frio.

Afagos, e dou-lhe das ostras

pares de corpos e de brincos.

Sem perder o tempo das carícias

ela amante come os brincos.

VÓS NOVEMBRO NAQUELE MAR DE SE

Se eles, os argonautas, tivessem morrido

naquela dourada manhã de Novembro

os ventos jogariam as cabeças ao mar pleno.

E na Lanchonete Netuno tu terias comido

sanduíches de poesia com presunto e velo.

Se ele, o assombro, tivesse morrido

naquela escusa tarde de Novembro

as nuvens andariam sobre os ventos inertes.

E no santuário da tristeza tu terias bebido

o sangue dos anjos no além-mar do coração.

Se eu, o versejador, tivesse morrido

naquela isolada noite de Novembro

as tempestades imergiriam nas nuvens poéticas.

E na rima viva tu terias romance escrito

nos lábios dos beijos do corpo do mar alto.

A DAMA DE PRETO

Todos os dias a dama de preto

passa inclinada perto da janela.

Ao sentir lilás o seu perfume

levo o gesto ao coração

porque numa noite o sol me doerá

e os dias adormecerão ao lado

de todas as horas sem tempos.

Todas as noites a dama de preto

passa propensa perto da porta.

Ao sentir vermelho o seu corpo

seduzo a tentação da vida

porque num dia a lua me cortará

e as noites se entorpecerão perto

de todos os minutos sem horas.

Todas as madrugadas a dama de preto

passa determinada perto do sonho.

Ao sentir as outras cores da sombra

ergo-me e vou embora dos ventos

porque num tom o coração morrerá

e os amores despertarão dentro

de todos os segundos por fim.

CORAÇÃO DO HOMEM BOM

Coração não está frio ou gelado

nas noites das neves nos telhados.

Deseja a liberdade da ação

nos campos iluminados da boa sorte.

Escuteis os silêncios dos gritos de dores

no peito desarmado do homem bom.

Pulsações penetram nas músicas da fé.

Vozes dos anjos nas nuvens os sentimentos.

Coração não está morno ou quente

nas noites das luas nos desertos.

Deseja o tempo o levar ao fim

nos inícios dos ais nas cores do corte.

Tingireis de prantos as ruturas dos amores

no ser à vista do homem bom.

Pulsações movem as asas dos anjos.

Surpresas das nuvens nas luzes as vidas.

DESCRIÇÃO NOMEANTE

Nasci em choro de silêncio.

Na longa missa do vento no rosto

recebi, famoso com a lança, o nome de Rogério.

O afeto familiar me chamou de Géo.

Nas palavras servidas gestos dos pensamentos

assinei Rogério Pimentel nos primeiros poemas.

Entre pureza Géo e pecado Pimentel

irrompeu magrém cognome Minhoca,

a essência andarilha, víscera da montanha.

Na estrada do tempo verde, fogo e Géo ficaram Rô.

Rogério, o recebido lançador, tornou-se Rô.

Rogério Ramos, o não outro, harmonizou-se Rô.

Rogério Ramos Pimentel em cinzas de Minhoca perdeu-se Rô.

Vento não dura para sempre nem é exatamente igual.

Morro silêncio ímpeto futuro entre a lança e Rô.

ANJOS DESCONTÍNUOS

Não adianta me mandar pro inferno.

Outro dia mesmo bati na porta do demo.

Estava quente, suores derramados à toa.

O inferno não quer mais saber do inferno.

O anjo negro não se ocupa com imortais desamores.

Os tempos são outros e na ausência saudades.

Trouxe uma flor colhida no mato em jardim.

Outra noite mesmo apanhei-a no bem-querer.

O coração não se esquece, vulcões e erupções.

O céu não quer mais saber do inferno.

O anjo branco se entrega aos mortais amores.

Os ventos são outros e no silêncio fragilidades.

O PRIMEIRO TELEFONEMA

Quando pela primeira vez

telefonei para Nísia Estrela Polar

perguntei sobre os cabelos.

-Estão como sempre!

Ao ouvir a voz da moça

desatei-me dos escuros trovões.

Tal telefonema aconteceu

num bar na Rua Alva Vazia.

Chovia e ventava muito na noite.

-E se o vento encostar nos cabelos?

Falamos velozes e lentos por dez minutos

contados no relógio alto do castelo.

Tal castelo tinha nas torres ponteiros,

desertos azuis, relâmpagos reais.

A voz de Nísia Estrela Polar tem coração.

-Continuarão os cabelos limpos e soltos!

É do coração da moça que vem o sotaque.

Juventude do rio grande nos cabelos longos.

ARMAZÉM KID GÉO

III - TUMULTO

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